Le réveil sonne. Le bip strident résonne dans ma tête et je me retourne, dans la demie-pénombre de la nuit naissante, sur un lit qui n’est plus qu’un vaste fatras de draps et de couettes. Je me redresse sur mes coudes en grognant, yeux rougis par l’alcool et la fatigue. J’ai encore viré des oreillers et une bonne partie des couvertures, en me battant contre mes fantômes. Je grogne dans un dernier effort pour m’étendre alors que du bout des doigts, je fais tomber le réveil au lieu de l’étendre. Ca a le mérite de le faire taire. Il me faut de longues minutes pour émerger tout à fait. Ce n’est pas tous les jours qu’on renaît ; ce soir, je suis Mirror. Je titube jusqu’à la salle de bain et m’y débarbouille, m’y rince des relents amères et désespérants de mes songes. Il fait à peine nuit, dehors. Gotham, la vraie Gotham, s’éveille comme toujours dans la douleur et dans le danger. L’eau bouillante me lave des hésitations et de l’amère solitude, et je m’équipe rapidement. Les réflexes reprennent le dessus ; Mirror est l’excellent soldat, le héros de guerre, que j’étais jadis. Mirror est un ange de la mort. Une fois lavé, j’enfile ma tenue noire d’intervention. Treillis, t-shirt marqué de l’emblème de mes fantômes de jadis. Je lace mes rangers, dont le cuir grince quand je les pose sur la chaise du salon pour les nouer plus facilement. Shandra râle depuis la cuisine ; elle me dit de ne pas faire ça, que mes chaussures abîment la paille tressée des chaises à l’ancienne du salon. Je souris, alors que je maquille cou, oreilles et paupière de peinture de camouflage. Je suis presque fin prêt. J’attache mes protections de kevlar, l’armure corporelle que je portais dans les opérations spéciales. Gilet épais de protection pare-éclats, genouillères, coudières. 0 la place du casque jadis de rigueur, la cagoule, noire elle aussi. Et fixée par-dessus, mon masque de miroir.


J’inspire calmement. Je suis presque prêt. Ce soir, je m’attaque à  du lourd. Ce n’est pas de chance. Le type est un miraculé d’un accident d’avion de tourisme, qu’il pilotait avec son fils et la copine de celui-ci pour leur baptème de l’air. Panne moteur, tout le monde descend. Les deux jeunes finissent en purée et le père, lui, en réchappe. Le hasard veut qu’il soit un des comptables de la pègre, d’après les rumeurs que j’avais trouvées sur internet, et cité comme témoin à comparaître. Cela voulait dire protection policière… Et menace des mafieux. Il pouvait y avoir du grabuge. Mais je ne pensais pas au danger, en achevant ma préparation. Je ne pensais qu’à cet homme, responsable sans le vouloir, sans l’avoir prémédité, de la mort de son fils. Je fixe un silencieux au bout de mon Glock. Je vérifie ses munitions, les met dans mes poches de pantalon. Je prends la M4, que j’enfile en bandoulière dans le dos. Un surcroît de puissance de feu peut être utile, ce soir. Même si tout va bien, je n’aurais pas besoin de tout ça, mais simplement de mon crève-cœur. Je me mets en route en silence, quittant le pavillon par le vieil abri antiatomique creusé il y a quarante ans par un vieux malade, qui me sert aujourd’hui de planque et de cache d’armes.


Il me faut un moment pour arriver jusqu’à la clinique. Pas le Gotham General, non, le gratin va dans d’autres endroits plus discrets pour se faire soigner. L’endroit sent le neuf. Il est bien protégé, et surveillé. J’aveugle la caméra du parking sud-est et évite l’escalier de secours, j’entre par le soupirail d’évacuation de la laverie de la clinique. A cette heure tardive, on ne lave plus de draps, mais les machines tournent encore pour rincer la tournée du matin. Je me glisse dans l’ombre, silencieux… Comme un fantôme. Je monte en silence, dans les couloirs déserts. Je n’ai à éviter qu’une ou deux fois du passage ; je me replie dans la pénombre. Comme je le pensais, la chambre est surveillée. Deux flics. Je prends l’étage du dessus, et me faufile jusque dans la chambre d’un vieil homme qui dort. Sans un bruit, je me glisse jusque la fenêtre, que j’ouvre après avoir noué une corde de rappel au pied d’acier de l’écran plat fixé au mur. Je descends sur deux mètres, me guidant de mes pieds, me gardant en l’air de la force de mes mains, dents serrées sous l’effort. J’ouvre la fenêtre. Celle-ci obtempère sans grincer. D’habitude, les fenêtres ne s’ouvrent pas dans les hôpitaux, par sécurité. Mais dans cette aile qui n’a pas dû être reconstruite, ancien bâtiment administratif réhabilié en salles de soin pendant les travaux de reconstruction, certaines le peuvent encore… Un bruissement infime me fige alors que je m’avançais vers le blessé, endormi, avec un coussin entre mes mains gantées de cuir renforcé.  


| Je ne vous veux pas de mal, mais si vous criez, si vous appelez à l’aide, je vous tuerai. | murmurais-je


L’homme remue dans son sommeil, mais il est sans aucun doute anesthésié par des calmants. Je pivote légèrement sur le côté, mains écartées, paumes ouvertes. Je ne menace pas, pas encore, mais je suis rapide à dégainer au besoin.

Le temps de combat. Je savais très bien ce que c’était. Ce moment où tous les hommes qui ont été entraînés à combattre et à mourir se plongent inconsciemment dans un état particulier. La peur aiguise les sens, elle fait battre plus vite le cœur, tout au moins au début. On se focalise sur le moindre son, même le plus ténu. On fait plus attention à son environnement, et la vision périphérique laisse également passer moins de détail. Dans les forces spéciales, on ne vous apprenait pas à vaincre votre peur ; on vous apprenait à l’utiliser. La peur n’est ni insurmontable, ni un fardeau. J’étais bien plus averti qu’un imbécile qui se présentait face à la mort droit dans ses baskets. Je ne voulais pas mourir, mais je n’avais rien contre le fait que tous les autres puissent y passer. Ca avait fait de moi un héros exceptionnel, un sociopathe décoré. Et le seul lien qui me raccrochait à la vie, à ma famille, avait disparu en même temps que celles que je chérissais plus que tout. Maintenant, ne restait que la plus froide des déterminations. En me retournant, je vois une silhouette se découper de la pénombre. Elle vient du côté fenêtre ; elle est toute proche. Et elle a fait preuve d’une remarquable discrétion en me suivant.


La silhouette est assez petite ; je dois faire au moins une tête de plus qu’elle, voire une et demie. Mince, svelte plutôt. Elle est aguerrie, agile. Je le vois dans sa manière de bouger, sans un bruit. Son corps est couvert et masqué par une tenue qui, vaguement, me rappelle celle du Bat-justicier. Une espèce de polymère, dirait-on, qui imite le cuir. Noir, en tous cas sombre, pour se déplacer dans la pénombre. Masquée, elle aussi. Elle me met en garde. Elle tient quelque chose à la main mais dans la pénombre, je n’arrive pas à voir de quoi il s’agit. Qu’importe. Je ne dégaine pas encore. Quoiqu’il en soit, mon masque ne devait pas lui renvoyer de reflet, tant la pièce était plongée dans la pénombre. Je parle distinctement, mais toujours sans élever la voix ; je ne tiens pas à ce que les flics ne viennent faire irruption dans la chambre.


| Je suis prêt à négocier son interrogatoire si vous restez discrète, mais quand vous en aurez fini avec lui, ce sera à moi d’agir. |


Si mon instinct me souffle la vérité à propos de son costume, alors elle ne comptera probablement pas en rester là. Je me rapproche d’un pas. Lentement, avec précaution. Je réduis la distance qui nous sépare.


| Qui êtes-vous ? Qu’est ce que vous voulez à ce type ? |


Continuer de faire diversion. Et si sa réponse ne me donne pas satisfaction, j’accomplirais ma mission malgré tout.


| Il y a deux policiers derrière cette porte ; je ne pense pas qu’ils seraient tendres, ni avec moi, ni avec vous, si nous devions faire trop de bruit. |


Laisse-moi faire mon travail ; il n’y a qu’une personne qui avait à mourir ce soir, sur les trois présentes dans cette pièce.